Pensamientos de un desparchado

Silenciador

2011-10-31T19:05:00.001-06:00

Tengo un calcetín en la boca,

unas largas cuerdas que me atan el alma a la vida,

un momento que es más mirada que instante

y que se aproxima,

cerramos los dos,

tu y yo,

los ojos

porque esto

es una magra verdad

o una ilusión quizá ya perdida.

El ruido que sea mi muerte

será un susurro de un gran estruendo,

una vela que se sopla con ganas

en la inmaculada y plena calma, luego del apagón.

Todos necesitamos oscuridad

para que la realidad no pierda su dimensión;

conjugo un vaso de agua agria con un cigarrillo

y me preguntó:

¿qué será de mis sueños cuando el mundo que los sostiene caiga aplacado por los balazos de una gruesa lluvia?

¿Dónde se esconderán aquellas sonrisas puras entre el gentío de lágrimas del que se han llenado mis calles?

Es la luz amarillo-barco-naranja

ésta misma que se hace tiempo,

de una hora menos,

de 60 minutos más,

de pedacitos de pelusa y de saliva.

A este asesino que lleva dos meses buscándome

le dejo notas en los muros de la plaza y en el metro,

en el techo de su casa,

incluso, en ese enorme y rectangular espejo.

Si quieres sosegar los recuerdos con justicia,

ponle un silenciador al cañón de tu pistola

para que no queden pistas,

para que lo único que quede sea agua salada en tu mejilla

y brillantes perlas en tus labios,

no olvides si sobrevivo

que la memoria y el amor son el más profundo silencio.

Visita a la Terraza

2011-09-28T22:42:00.001-05:00

Pasé la noche viendo al ejercito dorado
pero en realidad tenía la mirada a lo lejos, casi concentrado
en la pantalla con letras que parece solo tener sentido para mi,
pero no nada más...
Silencio
luego de 6 repiques de un teléfono guardado al azar en algún lugar de una sala desconocida
(No solo ha sido un intento)...
Se me viene el impulso de salir a caminar
doy varias vueltas sobre el techo,
cada una es un cigarrillo
y un suspiro,
las nubes parecen estar de fiesta
el strober llama a la lluvia,
mientras la luna se cubre con la espuma
que se creó con la ceniza de la última erupción.
Los gatos despiertan,
sus ojos marcan el camino de los desorientados
y las almas perdidas.
Es buena la vista
cuando el horizonte es un millar de lucecitas esparcidas
en los grandes pedazos de la oscuridad más obscura,
porque la tierra será siempre la casa de las sombras de todo el día,
mientras que el firmamento
disfrazado de aquel azul intenso que quiere ser negro,
se rinde a lo que hay más allá de el.
Sin embargo,
no hay estrellas,
solo uno que otro ovni,
un avión que desprevenidamente aterriza en el medio del cerro,
y un buzón como respuesta.
Es hondo este último hálito
que llena mi pecho y calma la mente,
los tres únicos arboles del parque han respirado
su esencia es ahora mi susurro.
Dejo ser a la vida
lo que ella misma forma en su flujo,
si el recuerdo a veces lastima
es porque aún es querido,
y jamás será olvidado.

¿Quién está perdido, dónde yo me encuentro?

2011-08-31T21:26:00.005-05:00

Perdido...

Como en la mitad de la laguna de un sueño que ya no recuerdo;

veo las fotografías en la repisa,

es la acción del impreciso "vibratto" de la realidad,

truenan las ruedas en la avenida de enfrente

estallan las comprimidas bombas de humo

y es tanto el estruendo

que se pierde la referencia de lo que es una nube y de lo que es el cielo.

Ahora...

las memorias se hacen pensamientos vagos que incluso al alargar mi anatomía,

poniéndome de puntillas

alzando mis brazos con las uñas largas...

...aún no alcanzo,

es interesante recobrar en un instante de mirar sin ver

el sabor de unos labios,

la tibieza de una piel que siempre era tan mía, tan suya

(de alguna extraña manera, lo sigue siendo),

respiro

buscando la esencia de los caminos en los surcos que se hacen en los muros de cemento,

en el dry-wall, en la tablaroca, en la piedra o en el suelo

todo parece ser, un pedacito tiempo que se invierte

en la lectura de verdades solo entendidas por el silencio

y que flotan como vapor de incendio

al salir dichas por la boca,

quizá, toda gran verdad conlleva un poco de duda a cuestas,

Es el continuo re-encuentro

de lo que ha sido

con lo que aún puede ser.

Por lo que queda de este minuto,

dejo a esta hora tranquila,

para que en la callada noctambulez de los ojos muy abiertos,

pueda gritar

y quizás, salir volando para encontrarme...

quizás, para que me encuentres.

Nuevo Comienzo

2011-08-21T18:17:00.002-05:00

Es la sensación de la mudanza, entrar de cero a un nuevo lugar (quizás antes conocido), y luego dar un poco la vuelta, como comprobando las ventanas, revisando el tamaño de la cocina, la cantidad de agua que sale de la ducha... En un tiempo esos espacios podrán ser llamados tu hogar o simplemente La Casa.

Qué será del anterior apartamento donde acomodabas tus muebles y los movías de un rincón a la esquina, donde a pesar del ruido de la calle te sentías a gusto mientras en la templada oscuridad de un día de verano o diciembre cualquiera, podías abrir una cerveza y relajarte con sonido o en silencio.

Umm, Si lo piensas mejor,

¿Por algo te mudaste?

La comodidad se tornó aburrida, la rutina de la cerveza dio un punto a parte, para que el llegar a casa, ya no fuera sentido como el sagrado hábito de introspección y la privacidad, sino un mero lapso de tiempo con algo de descanso.

Empiezas de nuevo, ves a todos lados como si no reconocieras tu propia cama, la mesa, a la tele en todo el frente de la sala... No queda más que un suspiro y acomodar otra vez, quizá encontrando sombras más diligentes que no opaquen la pintura de las sillas, cajones más amplios, o incluso pensamientos no del todo extraños, como ya no dejar el sillón contra la pared si un metro más adelante, ¿qué objetivo puede tener?

Dos palabras que valen por una Re-inventar.

Se corre el riesgo de encontrar vecinos pachangueros, domingos de vida temprana por palomas en el tejado, incluso puede que haya problemas con el baño (que se tape constantemente), puede ser que en el barrio se vaya el agua un día cada semana....Pero no importa, porque la idea es hacer un brillante y "estrenoso" templo con las cosas que ya tenías y las que puedes mejorar.

Así que no vaciles si es necesario teñir los tapetes o comprar un carro nuevo, si este lugar también tiene garaje, lo interesante será el día en que sin pensarlo, no le digas casa al habitáculo donde duermes, sino hogar con todo el peso y la ligereza que esta palabra conlleva.

Todo es siempre un nuevo comienzo.

Paso

2011-08-05T20:43:00.003-05:00

Pasos,

silencios que se hacen música en las calles vacías

y ruido en las avenidas del centro,

destinos inmediatos,

futuros imprecisos

pasados olvidados

o instantes ligeramente merecidos.

Es sencillo dar muchas zancadas, muy largas para hacerse más viejo

pero cuanto trabajo cuesta dar un paso básico,

de esos de firme pie contra el suelo apuntando al frente,

de aquellos que se acumulan durante el día y la vida, pero que se ignoran,

como el paso de la cama a la puerta

de la sala a la cocina,

de la calma al sexo,

del vivir a la existencia,

del grito al desenfreno...

Ahora camino más lento,

o noto que se está yendo muy rápido el tiempo.

Tiendo a dar algunas pisadas de más en vertical

buscando el sendero al cielo,

quizá bajando aún más adentro.

Pero...

¿Y si tenemos los pasos contados?

Es mejor no dar largos paseos...

no...no, lo creo

porque las murallas caen y los contornos de la ciudad contra el cielo crecen y desaparecen,

y quiero un más grato paisaje

que puede que esté muy distante,

y puede que un poco disparejo,

pero lo vale

porque sigo un buscando

cualquier método

que me haga más libre,

un paso que me lleve más lejos.

Frases pegadas

2011-08-05T19:08:00.005-05:00

Es tarde

y a pesar del aguacero

la luz del verano sigue devorando la noche,

dan las 19:19

mientras la Luna gime...

...está perdiendo su queso en pequeños mordiscos,

(eso ocurre al nivel del cielo).

En las tierras siempre inferiores,

el concreto se sacude como perro mojado

mientras un trueno de abajo a arriba

va re-acomodando el paisaje.

¿Será un terremoto

o tan solo estoy mareado?

Creo que la gente solo corre en mi cabeza,

el metro aún no se ha descarrilado

y parece que el mosaico de Chabacano

está siendo azotado por una brisa,

los arboles están perdiendo sus frutos...

el agua que pasa por los rieles,los va arrastrando...los hace trizas.

Siempre es mejor un avión en época de sismos,

aunque si lo pienso un poco (no tanto)

no es que el mundo se esté acabando,

todo es consecuencia de las cosquillas,

el planeta está riendo a carcajadas

dios le está dando su cariñito.

Son palabras

las que quedan

y un hermoso firmamento rojo,

pintado a mano por mi hermosa amada...

pero, a qué hora murió la madrugada

si hace un segundo se me iba la melancolía con el atardecer

y los muros con la granizada...

Si existe el clima

ya no hay nada eterno...

El sol, el agua y el hielo

son las implacables armas del tiempo.

sentado mirando la pantalla blanca

declaro:

las fronteras son las que me hacen extranjero...

Berrinche

2011-05-18T21:20:00.003-05:00

Es que esto de escribir

como que no se da todos los días,

a pesar de los colores, las ideas vagas de profundidad imprecisa y brillante nostalgia,

a pesar de las multitudes de hojas que cubren el cielo con cualquier viento,

a pesar de la vida...

...Ya ni siquiera tomas fotografías

porque los paisajes y las horas son las mismas,

240 segundos más pueden ser 40 minutos más tarde

o morir, o despertar, qué más da...

Si a veces hasta la música te abandona

o seamos justos,

la olvidas,

la vuelves rollito o nudo de audífonos en el fondo de una maleta que no contiene ni un pedazo de destino...

Llegan 7 correos más

y la noción de "urgente" se hace tan descabellada

tan subjetiva, que la muerte luego de 100 años debe esperar un poco más

o incluso otro tanto más,

sino arriba otro negligente pendiente de prioridad en negrilla (realmente en rojo y en tamaño 40...)

La comida, el sueño, la existencia, el descanso y la paz,

todos deben fluctuar en un horario que carece de chicharra y de libertad,

hasta luego te das cuenta

que tu más sagrada cómplice: la madrugada,

se acuesta más temprano que tu,

mientras las canas y las tristezas crecen al ritmo de la selva olvidada,

si acaso ese gran y superficial bosque tiene un sonido

es el cliqueo itinerante de los "forwards",

de las cuentas que no cuadran,

de los mensajes de error que arroja cualquier servidor en la mitad de la nada...

Estallar,

estallar y hundir en purita agua,

quemar, tirar un zapato con indecible precisión

gritar.....cerrar los ojos

o en un digno berrinche acudir al simple "apagar y desconectar" la máquina,

todo esto no más que es una añoranza que ahora ni el viernes recobra.

Decidido a pasar mi hoja de vacaciones

para ser yo y solo yo este fin de semana,

sigo mal-mirando al miércoles,

con unas inmensas ganas de un beso de amada novia

y un tintico de tarde en casa de la mami o la abuela.

Otro suspiro

y la realidad se hace distancia...

...como te extraño Bella.

Duda o Verdad

2011-04-30T12:00:00.003-05:00

Si esta es la oscuridad

qué ingrato es el regreso,

qué mal sabor da a los muros

y que mal aroma al cielo...

La libertad parece solo una cárcel muy grande

y el tiempo se hace tan desesperadamente infinito

que prefiero rechazar la juventud de mi rostro

como la de mi alma;

No sirve de nada la verdad,

si solo es reconocida por las calles más angostas de mis barrios,

por los coches abandonados de las esquinas

o el paseo solitario del metro en su último recorrido.

Es esta duda, diferente a ti, este sinsabor

que borra los colores y o les cambia el nombre o el sentido.

Es este dolor espeso

que olvida el descanso y la calma por el desespero.

Es tan aburrido el amanecer...

le hacen falta nubes que propaguen la lluvia para apagarlo.

Incluso el eco conspira con el viento

para susurrar imprecisiones y futuros inciertos,

y aunque aquel devenir siempre tiene cara de mono,

de mariposa, de árbol viejo, de pared blanca,

siempre tengo las manos llenas de bolas de pintura

para reventar a golpes de color

la insensata soledad y la impotencia de la distancia.

Cuán divertido sería

compartir, como antes...como ayer,

la respiración

y debatir sobre los olores que suben del valle,

charlar sobre el color de la pupila de cualquier extraño,

sonreír del tropezón de un joven en medio de su prisa ,

acariciar las corrientes desde lo más alto del cerro

o el flujo del vapor de aire que siempre está al alcance de los brazos extendidos,

en cualquier lugar

en tu habitación, o en la mía,

en un concierto del hijo de Marley

en la sala de espera de un aeropuerto antes de alguna partida...

Tu eres aquella duda y aquella verdad, y el miedo que no me abandona,

pero no es malo,

es como dormir y/o despertar para descubrir un poco más, siempre...

Eres el mundo que se consume mis pasos

y qué dulce inversión

ante aquel intenso consumo...

A pesar de ser mi inmensa duda y mi más grande amor

Saberme querido y quererte

por ahora es la única verdad...

+ 1 Hora

2011-04-07T19:02:00.003-05:00

Tan inexistente,

como el viento

tras el cristal y el concreto que me aíslan del vacío,

ni se oyen sus altos alaridos azotando el edificio...

Así es la noche que clara como la tarde

trascurre hasta las 21:00;

las flores no se cierran, no duermen,

mientras las lluvias lejanas

dejan tranquilos y aburridos

a los paraguas estacionados hace tiempo

/en los rincones de las viejas casas.

Se hace tan surrealista despertar

embargado del pesar de una hora mentirosa

que engaña a los exactos sentidos,

que el café tiene un gusto trasnochado

y el agua profunda se deja llevar,

/ perezosamente en un chorro grueso de grifo

Su espesa cadencia es el mero cansancio del muy ligero descanso.

Incluso el fin de semana

se ve agotado

con sus calles medio vacantes y aquellos caminantes

detenidos en las esquinas

viendo pasar, sin mirar,

al camión del mundo

con su años, sus consecuencias funestas

y sus pesados recuerdos y sus brillantes maravillas.

Las nubes grises

siguen empujándose

apretujando su carga de diluvio

pero la pereza no las deja,

es tanto trabajo liberar un millón de gotas....

Pasarán algún día

estos lóbregos seis meses,

serán días de calor y de pieles lagrimosas

de intensos vapores en el metro

y tostadas hojas en los cedros.

¿Será mejor cerrar los ojos

y en 180 amaneceres aparecer despierto?

Tengo mucho material

para un largo sueño...

Gritar impulsa el silencio

2011-04-02T12:09:00.003-06:00

Si empezar una historia

es gritar,

ya nadie escucha...

Porque el silencio sube a las nubes

hasta que la noche lo adormece

y en sus blancos sueños,

violentamente...

Choca sus alas contra las corrientes,

rasguña los pizarrones de las escuelas vacías

patea los botes de la basura

y desencaja su mandíbula en un alarido impávido.

Corre,

hasta que la resonancia de su sordo desespero

lo levanta en la mañana;

cuando todo vuelve a existir

como si nunca hubiese dejado de hacerlo,

cuando los carros,

los pasos,

las avenidas y las vidas elevan sus sonidos

desde la fricción de la piel en el césped

hasta la rápida e in-frecuente sirena de alguna emergencia.

Se pasan tan tranquilas y aceleradas las tardes,

tan incesantemente dormitan las ilusiones

que sobre las arrugas que van quedando sobre las calles

nadie se fija, nadie resuelve

romper el silencio de aquel ruido gris de las ciudades y los centros,

como lo hacen los suicidas al borde del precipicio

como lo hace aquel que presiente su muerte

o aquel que ha cobrado la vida de nuevo.

Todo es tan sencillo como gritar,

tan sencillo como es perder la conciencia

tras una conmoción...

Tan sencillo como lo es el amar.

Gritar hasta que no haya más sonido.

Tan poco requiere dejarse llevar que

volverse loco es igual de simple

cuando solo importa el destino sin apreciar el camino.

Ya nadie quiere ver el paisaje

de una ruta que recorre a diario,

pero cuán atento se hacen los ojos al detalle

al cambiar la ruta que nos lleva, al bajarnos antes de una partida.

El silencio ahora respira

como la sombra que parece no estar al mediodía,

nos sigue

nos adora y nos libera.

Gritar hace más valiosa la decisión

cuando se quiebra el silencio.

Ahora Grita!!!

Duro día

2011-02-07T20:38:00.001-06:00

¿En realidad es esta tarde tan ancha,

con la lejura de la libertad

y el peso gigante

en las manos del tiempo

y las respuestas?

La jauria corre

esperando que el semáforo no la devore;

el cigarro ve desvanecer su vida

Orillado en la banqueta…

…su ceniza vuela como su espíritu…

El calor no importa

Cuando se te va enfriando el corazón.

En la habitación llena de espacio

se ven tres tristes figuras

conectadas a sus sueños por los bolsillos,

¿existen aún las ilusiones

cuando el amanecer vale lo mismo que la medianoche?

El silencio solo lo rompe el tecleo.

Los minutos están aburridos

Su pereza acompaña el barrido del cielo

Por los torpes vientos de la atmósfera

Nadie ve como los cirro-estratos

Se hacen lluvia

Nadie ve al niño solitario cruza la calle.

Ya no hay más suspiros

Porque el amor imposible

Se hace real una y otra vez en la tele

Se ve tan falso y tan complejo…

Tan sufrido y atemorizante

Tan bonito y tan ficticio…

Es mejor

Terminar con lo ya escrito,

Dispersar esa larga inquietud de la existencia

y vivir un poco

para llegar a casa y recibir una sonrisa,

Un aliento que así sea cibernético o electrónico

Se transforme en la esencia de lo querido.

Confesión

2011-01-23T14:26:00.002-06:00

No te puedo olvidar poesía,

porque toda calle, todo cielo, toda mirada me lleva contigo...

Y quizá aún más fuerte por la distancia de lo querido,

o por la extrañeza del nuevo mundo en que vivo,

es un mundo gigante e invisible

tras su nube blanca,

violento y tranquilo

como el vaivén de sus caminos.

Sé que talvez ya no soy uno de tus preferidos

porque para llegar a ti

no solo se necesita dolor, sino fé

constancia, valor y tiempo

y veces solo me queda lo primero.

Pero convivo, re-leo estos nuevos parajes

inundados de esmog y de premuras

y me dan vueltas las palabras

como los sentidos,

porque puedo perderlo todo pero no a ti, poesía!

Y siento el estar contigo porque ando como nostálgico...

...transitando como niño recién nacido

estas largas avenidas oscuras

(son frías de mañana y brillantes de mediodía);

pasa el mundo a toda velocidad

y no se quedan quietos ni los árboles

pero yo,

me quedo viendo el metro cruzando

llevando su carga de almas perdidas

(quizá alguna tenga salvamento

tomando una fotografía,

leyendo una historia jamás leída,

escribiendo grafitis sobre las sillas).

Así es esta nueva parte de mi vida...

Tengo la esperanza de la infinidad de las palabras

porque así no sean escritas,

perduran sobre la mente

así tu las niegues, pegan duro

como si admitieses una mentira.

Sobre la ley del incierto

continuo mi camino,

tomando nota de cada sombra,

de cada sabor, de cada coche varado

o cometa bandida.

Qué grato silencio,

ahora que me he confesado,

queda aún más letras y comas

pero ya estoy cansado. Veo larga la carretera, veo profundo el destino.

Siento como al respirar profundo

recorto las distancias

consumo menos tiempo

como si cada uno de mis pasos valiera el mundo entero

Adiós Padre

2010-09-08T23:20:00.003-05:00

Pude no conocerte,

pude no haberte visto,

pude ser tu mero retoño o quizá tu más grande orgullo...

No sé,

ahora todo es lágrimas y añoranzas,

espacios de memoria

que recobraran vida en algún ensueño.

Son pocas,

estas,

/ mis palabras

porque un agujero negro me estorba la mirada,

el peso de la ingrata ausencia;

mientras se difumina en una abrazada sonrisa

el postrero recuerdo que guardo con el alma

y que me traerá al recuento

de lo que es mi vida:

una calle larga que inicio un paciente obrero...

Hoy rindo honores

a aquel que me ayudó a ser hombre,

quien tuvo prosas de indulgencia

y de castigo,

quien es parte de mi, porque soy parte de él...

Por él a quien nunca olvidaré,

mientras tomo las obras

de la gran avenida que será tu hijo

y que seré yo

como siempre lo he sido.

Grito

2010-07-28T21:32:00.002-05:00

Es un grito intenso la mirada sobre sus palabras

hasta que el ruido del mundo

sin cesar,

calla agolpado en el eco de la verdad hecha lágrimas.

La fila de autobuses y caballos

arrulla en su súbito frenar

a la acelerada alma que sueña despierta

y despierta en la parte más bonita del sueño

para verse rodeada de extraños

que comparten el aire, el cansancio

y las ilusiones hechas retazos.

Se revienta la gotera que melló

con paciencia el concreto,

y enterrado

en la cama siempre suave

se hace un respiro recuerdo

que hacen tan gris e imposible el absoluto

como la idea de no ser pobre

o ser amado por siempre.

Agua de cielo raso

suspiro

de una pasión

y un vacío.

Obras en la ciudad y reloj de los vecinos

2010-07-25T11:58:00.002-05:00

Rocas y picas,

tierra removida

todo es un continuo movimiento de vacíos inexistentes

/ y de baterías que recargan el fulgor de las estrellas;

hasta el negro infinito del universo

convulsiona, crece, huye y se esconde

mecido por las tormentas de soles muy lejanos

y por las ondas de explosiones lunares.

En lo que queda de mi ventana de selenio

puede verse el reflejo de la tierra y el cielo,

incluso de mi rostro algo más gris que el concreto-

Parezco piedra de río

con aquella expectativa de vida latente,

como las personas de viento y lava,

amantes del grito y el silencio...

meras posibilidades de naturalidad.

Ácida gotera de firmamento en mi cara.

Tic-tac, susurros intra-muros de madrugada y ensueño,

vísperas del tiempo nunca lento

y del año ya pasado;

las palabras duelen en mis manos

por ser la verdad de mi mente,

los dedos dicen "calma"

y mi pluma queda como un fantasma más sin voz,

silente...

Púrpura-Violeta

2010-06-08T23:28:00.005-05:00

Es concreto lo que calla algo dentro de mi,
porque tengo la propiedad de ser permeable al rayo del sol
e inexorable a la lluvia con un solo beso de lava.
Todo se torna tan púrpura...
...todo el paisaje
en medio de estas cercas roídas,
gastadas de costumbres
y caras conocidas.
No es más brillante el astro rey,
lo siento,
es solo que soy más blanco
de lo que soy negro.
Pasan cataratas de palabras
sobre lo que dicen mis ojos ver...
...y veo tan nítido,
que me empiezo a creer este nuevo mundo.
Son tantas las nubes con sombra
y los árboles de hojas fugitivas,
que todo parece romper las circunstancias,
como un mar que se levanta, gruñe y canta
para caer simple
lamiendo pies ajenos de sal y agua.
Es tejida de alientos la textura de las horas
y enmarañada de suspiros la boca de los sueños.
Así despertar
es decir adiós a las auras violetas de los cuerpos,
cuando todo el humo que hace la madrugada
se hace vino y se hace viento,
y el ser o no ser
deja de ser importante
entre el lucir bien y el obscurecer lento.
Sólido es el ruido de las ilusiones vecinas
que ruegan milagros al eterno,
cómo quiero una esperanza que traspase el tiempo.

Intenso

2010-06-07T20:17:00.003-05:00

A veces al despertar de un sueño corto
siento como hormiguean trozos de aquellos viajes de ojos cerrados
y mente palpitante;
a veces algo de esa crema de nube
se queda conmigo para oprimirse auto-play
en instantes varios,
en algún minuto de silencio,
de esos que tiene la cabeza y el corazón algunas veces,
de esos en los que realmente soy inocente
porque no pienso en nada, porque persivo todo y no leo el mundo,
porque no creo, no maquino...nada.
Pedazos cortos son esos extraños lapsus
en los que soy libre mi mismo
para respirar un aire que nunca reconozco,
para saborear algo que se deshace dejando la mancha de sus raíces en mi boca
y que no puedo comparar, ni recordar;
veo aquel trasfondo que cubre todas las formas haciéndolas borrosas para el detalle
y claras para su más profunda esencia. Veo!
¿Te has visto ensimismado en un precipicio?
Es así como los imaginarios
se me convierten en palabras,
y escribo:
la claridad es la noche
y el frío nunca miente.

Indie-Gente

2010-05-24T23:53:00.004-05:00

Matizado,

rayado por la ligera llovizna que cae de lado,

oculto tras la estatua que escribe una carta infinita

o aquella otra que mira sus proezas vencidas por el olvido,

así paso la medianoche;

no queda sino un silencio dentro de mis sábanas de prensa,

mientras pasa el frío tiempo y las brillantes sombras;

el ronquido de la avenida me despierta por temor a la violencia

como clamando algo de atención entre tanta inercia...

...Es solo un susto de tantos que ya no tiene gracia...

Mis sueños,

los que aún siguen vivos

se hacen leves con el canto

de las ruedas lejanas de metal agotado...

¿dónde estarán mis amigos de la noche,

aquellos seres que no desprecian mi edor

o mis pesares?

No veo más que reflejos

hasta que reconozco en ellos

un imaginario más de hambre, hielo y octanos de aromas fuertes,

una esperanza arraigada

de la que se disfraza la soledad

para jugar con la cordura que aún guardan mis silentes palabras.

Es está mi noche

una escena mil veces repetida

solo que a veces lleva lágrimas,

algunas lleva sonrisas,

otras un poco de pan

otras un profundo dolor en las tripas;

sin embargo queda a mi favor

que he podido ver un millón de amaneceres

no como todos

rellenos de somnolencia y prisa,

sino pleno con calma,

con tranquilidad de ver otro día despertar

para buscar ser un poco más

o reconocer que soy mucho más de lo suficiente.

Mariposa

2010-05-23T14:53:00.006-05:00

En la mitad de la lluvia,

como una gota más estrellando su última profundidad contra el sonido y la textura del mundo,

me encuentro...

Disfrazando el brillo de mi piel húmeda

con la seca magia de la evaporación

y la áspera oscuridad de la bruma en la madrugada;

hasta que llego

y navego

desde tu aura al oculto lugar de tu tibieza

para susurrarte un escalofrío

y que me acoja en tus piernas.

No necesito sino un instante sin respiración

algo de crema para jugar

y quizá un espacio de tiempo que pueda ser ignorado

para que ni la noche, ni el día nos vengan a apresurar.

Porque ver de nuevo la gotera de mi techo

en esta tarde,

es remitirme a ser todo el escenario de lo que fue nuestro sexo,

nuestro intento de amor,

y ser yo

el agua, la piel, el calor, la música, el frío y las palabras,

y así no tener que recordar sino revivir

mientras llega otro día cualquiera en que espero sobrevivir

a otro instante al borde de la muerte...

Oda de quietud a los pasos

2010-04-25T15:30:00.002-05:00

En esta tarde, como tantas

recuerdo los pasos que han caído:

fusilados de lluvia en calles conocidas,

maltratados por pies ajenos en los buses,

arrastrados y marchitos a través de paseos sin destino;

los recuerdo, porque de ellos me ha quedado la paciencia

aquella que me mantiene esperando al sol, la noche y la brisa

al amor que se niega a llegar o que no quiere volver.

En particular,

me viene a la mente un soslayo de un paso navegante

que entre un charco muy profundo y un torrencial grito de humedad,

me condujo a la visión de alguien magnífico,

un espejismo de granizo, una figura sin alma

de una mujer que no existe,

sino como una fusión e ilusión de todas las demás del planeta.

Fue ella quien puso una venda a mis zapatos

para que no reconociera el camino,

para perderme,

para embelesarme en un callejón semi-oscuro.

Mil veces he perseguido el aroma y el sabor de tierra

con mis pasos

entre arrumacos de monte, soledad y ciudad,

como para hacer memoria a mis pies y llegar a ella.

Pero no puedo ver atrás,

porque aquellos pasos, los de entonces

me han abandonado.

Siento ahora la libertad del aburrido

donde todos los muros, las escaleras y ventanas

no dicen más que el tiempo ido a la nada,

donde las nuevas huellas de mis zapatos de ocasión

se empapen de direcciones olvidadas

e indicaciones imprecisas.

Hoy terminando este atardecer que el humo se lleva

como la juventud al tiempo,

recuerdo mis pasos

y rindo toda una noche de quietud a su honra.

Transmilenio

2010-04-19T18:51:00.002-05:00

Todos los días me dejo devorar por un gran rojo,
una bestia que no debe cazar para alimentarse
ya que las víctimas nos apretujamos en sus fauces
buscamos su madriguera o su nido,
pagamos por su saliva y su torpe ligereza.

Ese silencio desbordado de ruido
entre los tibios suspiros y querellas es quien me duerme y me despierta
/es quien me transporta y luego de masticarme, me libera.
Hoy no fue un día de tantos,
Hoy iba llena la bestia.

Blanco día

2010-03-30T20:11:00.000-06:00

Esta es la noche que esperabas,

Aquella en la que yo ya no logro extrañarte;

Intenso y siniestro indicio de lo mucho que pude haberte amado.

En la Luna creciente

La inundación de este tiempo y su lluvia margarita

Se han llevado, despojándome de ira y de ilusión,

al corazón perpetuo que solo paseaba en mi mente.

...Y cuán marchito ha sido el aguacero!!!

Con las hojas machacadas en los charcos

Y los muros oscurecidos de humedad,

Con los paraguas en la multitud danzando

Y las miradas rehusando la oquedad.

Hasta que llegó al calor en algún rincón

Olvidado de los aires y las gentes,

Donde con la desnudez básica

Que trae la siempre insensata y libre poesía

Me siento a ver las palabras

Encadenándose,

Como nubes altas fulminadas de neutrones y de brizas

Mareadas por aviones

Y silencios estelares...

Allá arriba donde solo el alcance de los sueños profundos se posa

He respirado

Para salir volando

Lejos del alcance de tu distancia.

Hoy no hubo más un pensamiento a tu nombre

Hoy el día aunque lluvioso mostró un firmamento blanco.

Vieja Amiga...

2010-02-12T16:03:00.002-06:00

Indescifrable,

como el camino del humo viajando a través de un cigarrillo,
como la Sinfonía sinfín de Massive attack
y esa hoja que aún verde
decide caer cerca del árbol marchito.
El tiempo que fue
no ha sido,
y las palabras silenciosas...
...siguen siendo solo un sueño
un rumor de día,
de recuerdos, y purpuras y naranjas.
Es una mirada
que no necesita un color,
un paisaje o un sabor,
es lo que ve, lo que imagina y lo que mata.

Atípico

2010-02-03T15:55:00.000-06:00

El calor de Febrero

Que me hace olvidar donde estoy

Bs.As. Bogotá, el desierto

el menos profundo infierno.

Desde las alturas hierve el café al viento

con la pasión marcada de cuerpo y sudor

de sudor y cuerpos..

La pluma que escribe estas palabras

se detiene y luego marcha

mientras un "ring" llena el vacío

mientras el vacío se pierde sin tiempo..

Qué será de la ya dolorosa tarde,

con sus largas filas y su esperado invierno..

Qué será de la nube baja

de los labios que callan y las miradas que mienten

qué será de mi

mientras los minutos se hacen noche

y aún tibia madrugada

Qué será de mi sombra

Qué será del mundo si se acaba

Del ser que no está y qué no es.

Qué será...

????

No tengo las respuestas ahora.

Pero no tengo más ejercicio que preguntarme.

Paseo Lijaca

2010-02-03T15:28:00.003-06:00

Es este retorno a la realidad

/ lo que me estrella contra esta ventana mientras llueve

con el niño chapoteando en la neblina

y la acera impregnada de luz de una tarde,

con la ruta circular yendo en reversa

y los enamorados que a pesar de amarse no pelean.

Es el sol quien gotea con las nubes secas

mientras la Luna al mediodía despierta.

Es esta realidad de mejilla apretada al cristal

la que caleidoscopia mis miradas

dejándome ver los rayos grises y los amplios brillos colorados,

es la misma que ríe y gime

que canta a la distancia y se oye tan adentro.

Quizá la sangre se subió a mi cabeza

cuando el hueco en el pavimento hizo saltar mis ideas.

Es este ímpetu de humildad libre

de servidumbre consolada

la que me lleva al trabajo

la que me trae de nuevo a casa.

Al encenderse las luces despierto

al apagarse caigo en el sueño.

La decisión de la noche

2010-02-02T13:19:00.002-06:00

En la eternidad suspendida

que olvida las palabras y las hojas caídas

re-encontré la chispa de la madrugada

con sus vientos helados

y sus amantes durmientes;

la vela del barco de la luna se despliega

navegando sobre la bruma vacía

que susurra arañada por gatos

y fervientes borrachos con pasos hilarantes.

Al abrir las ventanas se ve

como el aire se hace fuego

en las camas contiguas

y como la combinación del placer

trae el brillo y el profundo suspiro.

Es una larga espera y ansiedad

el fulgor que sale de todos los muros

traspasando las nubes,

es un vuelo que llega a la estrella más lejana y recibe su respuesta,

es una noche "boyeur"

con sombras tras las cortinas

con ángeles escapados

y humanos recién nacidos,

donde soy yo quien dibuja los inspirados acordes,

yo soy quien mueve el cuerpo delante mío

/ al lado mío

hasta despertar en pleno, con las pupilas aún palpitantes

para seguir imaginando un sueño

y darle la imprecisa despedida a una larga noche que no quiso ser eterna.

Relación Amorosa Básica

2010-01-29T19:30:00.003-06:00

Es la sexta despedida

Ya pienso que realmente no quieres irte,

Pero la frustración

La larga y espesa circunstancia me dice en la mitad de esta copa

Que realmente hace mucho te fuiste.

Al reflexionar

Lo reconozco en la mirada de capricho que transmiten tus poros

Y en tus pies que ya van en la esquina

Volverás cuando estés perdida

Cuando las calles, los bares y los hombres se terminen

Ese día le diremos adiós a lo que ha sido

Para olvidarnos de nuevo.

Café moderno

2010-01-29T19:30:00.001-06:00

El color marrón realmente dice más de lo que parece,

El blanco antes virgen busca su sodomía

Su combinación es el sexo y el amor

Sexo en su pasión

Y amor en su diferencia.

Escrito en un libro

2010-01-29T19:29:00.000-06:00

Como no encuentro otras hojas blancas

Pienso y tatúo las nubes de mi mente,

Si existes por qué el creer?

Si siempre has estado por qué debo

Raptar el espacio de otros, de ti?

Esto no es más que una mala letra

Y un instante

Intentando darle sentido al tiempo

Que ahora sube desde el fondo de mi cerveza.

Tiempo, razón y espera

2010-01-27T17:17:00.005-06:00

Como la llamada que es anunciada y nunca llega,

la zozobra de animal insomne en medio del invierno,

la palabra pensada /mil veces pensada/ y jamás dicha;

¿cuándo hubo algo más que la espera de la muerte?

Siempre son minutos y pasos,

citas y planes,

amores y soledad...

Siempre es algo más y la espera...

Por ello,

me doy un poco de aquella escarcha para el calor de la mente,

un tanto de humo y de cáncer para darle sabor al aire,

una pizca de reflejos para ver lo que mis ojos no son capaces,

y una larga ducha por los lados del monte.

Así se lleva la brisa lo que mi tiempo no consume,

lo que no gana,

llora o estalla.

Con un zapato marcando la espera/ inicia el cuadro/

y con una esquina de chicles y cigarrillos,

de celulares y "adióses",

veo las prisas, el bostezo y el hambre...

¿qué será de mi sombra en la noche?

Solo pienso:

¿De dónde saldrá la paciencia?

¿De dónde vendrá aquella inútil costumbre,

aquel yugo disfrazado de virtud,

que en realidad es solo una falta de opciones?

El tiempo es lo que es,

pero prefiero cambiarme de huso,

dar vueltas mil veces al mundo

para recuperar mis segundos,

para verme y despertarme un poco antes.

No busco darle sentido a mi figura sentada al sol en esta tarde,

pero quiero un "por qué?" que me cuestione

la razón por la que espero;

Si es por amor quizá valga la pena,

si es por soledad quizá solo es desparche.

Stand by me

2010-01-06T17:18:00.003-06:00

En la tarde que la melodía vino como mar consumiendo tierra,
logré sentir las palabras como lluvia,
como agua repartida de los cielos y los lagos cerca a las cumbres.
Yo estaba sentado...
... Y vi el avión partir y alejarse,
mientras inhalaba el vapor de las alturas,
mientras el tiempo se disgustaba y discutía con el espacio.
No bastó el "shot" de expresso volcán, ni el largo suspiro o el cigarrillo
aquel cielo azul enmarcado de humo e incendio
se convirtió en un minuto de mirada perdida en las nubes
/y el cada vez más pequeño planeador blanco rumbo al sur.
Puedo quizá no extrañarte,
porque eres una aparición en la cocina, en la silla, en lo profundo de mis ojos
o porque eres sueño de aquellos que no olvido y a los que sonrío al dormir
/ y despertar en la madrugada;
realmente no lo sé,
pienso a oscuras embadurnado de la luz de mis noctámbulos vecinos
escuchando los gatos caminar sobre las tejas de zinc,
quebradas y revueltas por vendavales y soles, y tardes.
Recuerdo aquella frase que un día surgió de mi sin destinatario:
"verte es prescindir de la razón para explicar el mundo..."
Ahora eres su dueña y su fantasía,
lejos y cerca, entre las fronteras de triplex, de vidrio, de montañas, carreteras y viento,
sin embargo...
te siento aquí...
Entre la siguiente calle, al rozar la esquina, al abrir la puerta,
puede que estés extraviada o hayas escapado...
/Es improbable en prosa pero no en poesía, aunque solo pensarlo vale la pena/
La noche me tomó hoy en el centro,
buscando horas que se hicieran menos largas
dando pasos y caminatas alrededor de las gentes y los rodondeles,
no pude soportar los versos sin rima dentro de mi mente,
no pude fumar más para sentirme tranquilo,
la presión se hizo alta con el sol y el ahogo tácito del tráfico,
suspiro de nuevo, hondo, hasta consumir todo el aire de este callejón
quedo tranquilo al imaginar mis palabras
y al fantasear con "por casualidad" encontrarte.

Tarde aburrida

2009-12-29T13:35:00.004-06:00

Siento como si hace mucho tiempo no logrará escribir poesía,
quizá porque no veo la belleza de las palabras sino la mera realidad
matizada de espera y tiempos perdidos,
donde las noticias siempre son las mismas
y la vida propia no avanza nada...
...Quizá un poco, pero no lo suficiente como para dejar el sillón de todos los días...
¿Es demasiado acaso pedir algo de acción, de amor, desamor o ficción?
Los trágicas lluvia y sol no traen sino la noche y la mañana
/no hay nada más que humedecer o secar, es una semana aburrida...
Recuerdo muchas cosas en este letargo, mientras veo como las termitas devoran mi techo (quizá hasta mi silla, sin moverme rechina),
recuerdo mucho los días con mi Nieve hermosa,
fue la era donde la distancia lo hacia todo más seguro, más confiable, realmente brillante y glorioso...Sin embargo sumergido en el incierto y el sinsaber (Si es que esta palabra existe).
Detesto esperar y llegan tardes como estas en las que la aparición de la virgen frente a mí,
no hace que el tiempo sea novedoso, ni siquiera sublime.
Quiero que terminen los postreros segundos que aún quedan de estos días
para ver si el mundo termina o se re-inventa;
para dejar de ser el espectador y ser el antagonista de una historia que no se escriba.
El paisaje que logro ver a mi alrededor está muerto,
no por principio de fatalidad, solo por sencilla y mediocre quietud,
Es un cielo tenso con sus nubes estáticas a la altura, sin viento, ni tormenta, con ese sol que no se mueve sino que se apaga para que entren las estrellas en ausencia de la Luna;
nadie parece motivarse a respirar, porque la prisa de la nostalgia los embiste y los deja tendidos,
como aquel señor sentado en la esquina, con su cerveza ya tibia y aburrida,
o como esa pareja que va al fondo, es la perfecta descripción de un amor sin palabras o miradas,
/ van tomados de la mano, intercambiando la sal de su sudor, porque no veo algún cariño, solo una tarde de deber "romántico" cumplido;
incluso la paloma sobre el cable parece dormir,
hasta el conductor que acaba de pasar a alta velocidad...
Las emisoras guardan silencio, mientras pasan los programas grabados hace tanto
que ya se siente un espacio entre las palabras que se dicen y las que se escuchan, casi parecen imagenes de VHS retrasadas.
Para alegrar la tarde doy un paso en falso,
a ver si caigo o salgo volando, quiero romper la inercia y subir a ver si soplando las nubes todo cobra sentido;
En la mitad de mi paso en falso, una niña grita sorprendida, ¿ se habrá roto esta mentira?
Al final no ha pasado nada más, es una tarde aburrida y para variar llegó la policia.

Escarabajo en el muro

2009-09-15T14:51:00.008-05:00

Me siento extraño

/ como si llevara mucho tiempo lejos de las palabras;

me siento mudo, algo indolente;

me siento como un caminante ciego

que pasa sobre el fuego y es impermeable al rocío de la lluvia y la niebla,

porque no grito verdades, no observo paisajes o huelo sangre;

porque perdí el gusto a los pétalos caídos y el sonido de las aves y de la luna al ocultarse.

Parezco ciudadano de las calles, de los parques, los andenes;

porque caminar es el único sentido que me queda...Llevar mis pies por encima de los montes, de los mares, mientras se impregnan de coral, de ceniza y asfalto.

Soy el cristal del bus que te lleva a casa,

/ donde posas tu sueños, tu cansancio y tus manchas;

soy yo el paraje baldío, la montaña lejana, la estrella, el choque de mulas en la mitad del sendero.

Soy el camino incierto...

El iris de mis ojos matizado puede ver el espíritu que se hace rama sobre los arboles,

que desperdiga otoños y hace de cama a la nieve en invierno,

difuminando los colores que puede hacer el viento sobre las aguas y el sol bajo las mantas.

Luego de esto no me quedan más sentidos que el caminar,

porque imagino; porque mil mundos he creado sin ser dios y he terminado con otros mil tantos.

Porque puedo verte cerca sin tenerte, o respirar bajos los mares selenos estando en la selva...

/ Soy la imaginación incierta...

Al despertar, queda el vestigio de la huellas sobre la tierra de los párpados...

Porque los ojos son el camino al destino imaginado,

donde el ser se hace río, río que fluye diluyendo el silencio

que el tiempo no puede detener por ser inexistente...

Guardo las palabras y respiro; todo ha salido de una mirada perdida a la nada, mientras un pequeño escarabajo alcanza su cima... Ví su mundo a través de sus ojos..en la visión infinita que trae el estar inmerso en esta gran oficina, siendo tan pequeño y apacible. Sopla la brisa algo tardía y despliega sus altas en busca la ventana más próxima... Creyendo ser libre, creyendo ser preso...así es la vida. Hoy aprendí cuán grande es el lugar visto desde abajo, cuán pequeño desde arriba, tan tranquilo al estar soñando, cuán seguro al ser imaginado.

Para terminar,..lo iniciado

2009-09-01T15:43:00.003-05:00

Con las palabras imprecisas,

mientras las tardes deambulan llevando aviones, trayendo luces;

mientras cae la primer llovizna, veo como los cristales traen los cerros hacia mi,

/con ese aroma a árbol viejo que se puede confundir con los sueños...

Solo me queda decirte que quiero verte Nieve para probar el cielo.....

/para no olvidar tu sabor a nube congelada,

/tu gusto distante y tu color brillante.

Me queda solo silencio y una sonrisa al verte, bueno... al imaginarte mientras te deslizas y derrites,

mientras te haces helado de chocolate y río sencillo, riachuelo sobre los montes...

Te he visto desde el parque...imponente casi gritando al verdadero paraíso, latente y tranquila, entre placas inestables...

Te miró como quién no quiere mirarte...pero con toda la atención sobre tí, porque eres una extensión de las estrellas que se hace casi palpable....

....El peligro te hace aún más bella, Nieve porque nada mejor que lo oculto y la profundidad para ser amado,

donde tus rocas obscurecen hasta hacerse jugo y calor absoluto...Donde tu fuerza aguarda, donde esperas para retar al firmamento...pidiéndole que te contenga...

Sé que no estoy preparado para ti...solo tengo un suéter y una ilusión a prueba de todo, con anestesia al frío...

Puedo solo ahora, desde la segura e indecisa calle que no logra verte,

/ escribir una palabra y otra frase suelta

mientras los días se hacen algo más del ayer, un poco menos del futuro.

Mientras aquí rodeado de acentos y cenizas

.......................................pruebo una parte de tí en un barquillo.

Termino, para decirte que me anotes en tu agenda,

porque te daré parte de mi tiempo, así que espero el tuyo..

Para que alejes las penumbras y las brumas...

................Mientras entrecierro los ojos y cuido mis retinas de tus muy blancos besos brillantes.

Visión I

2009-08-18T11:23:00.001-05:00

Hoy tome un café de verdad,

más allá del intento de café de otros días....

y mientras miraba los aviones contra los resignados edificios

puede imaginarte realmente, no como un soslayo...

sino como una figura casi física que transgredió el espacio del aire vacío.

Pude ver disiparse las sombras, y hubo un ligero toque a tus manos...

Sé que el tiempo dirá cuantas veces más podré verte

mientras intento dar el paso, sobre la salsa que te encanta....Solo sé que no soy más que un Punker con corbata...

pero tengo las palabras para acompañar las miradas que sabré darte.

Sé que desconoces las obscuridad que puedo recrear con solo ver las nubes lejanas de esta ciudad-valle;

Pero no importa, la luz y la sombra dan dimensión a las cosas,

como el calor hace lluvia al final de la tarde...

Como las noches hacen niños y el amor momentos innombrables...

Solo espero el próximo segundo porque nunca he de creer en el presente....para eso es mejor soñar o inventar imaginando.

Síncope Astral

2009-07-22T20:47:00.005-05:00

La semana fue un infierno de humedad y corbatas tirantes...

Una semana llena de distancia, de intentos de café y días extensos...

Y al terminar,

un largo vuelo donde perdía la conciencia tres veces,

para que al despertar cada vez, al mirar por la ventanilla solo pudiese ver nubes profundas,

nubes cercanas, cerros oscuros y ciudades enanas...

/definitivamente fue un largo vuelo, sofocado en mi propia intranquilidad,

en espera de una sola voz...un poco más humana....más táctil, más añorada...

Sentí las montañas conocidas, la metrópoli cantante...

y se hicieron horas los pocos instantes de paisaje sobre el auto,

/donde re-conocía los muros y los potreros,

los bellos rostros caminantes y el aliento básico de las calles, del tiempo casi nuevo, siempre cambiante.

Oí, al representarme sobre mis pies, mirando al vacío,

aquel consuelo que fuera de sí, me gritaba sus amores,

exponiendo la verdad que era un silencio, una mirada, un abrazo y un beso...

No concilié el sueño

porque me introduje en la historia que retrataba sus labios afables,

y así...aún cansado sonríe porque escuche la magia embriagada y feliz...

mezclando los colores de un retrato futuro, de un presente inconcluso...

Solamente por ello el infierno se tornó paradisíaco,

lleno de texturas, entramado de eclipses y fucsias de Luna.

Llegó la otra semana y...

la realidad se hace tan improbable que prefiero la imaginación

para crear mi mundo,

adornando con un cuadro de Warhol y otro de Dalí mi sala de espera y mi ilusión;

quizá hasta dibujo yo mismo un panorama de horizonte a cénit

o preparo una cena a las velas

para que alimenten su fuego y su tibieza....

Mientras los hijos hermosos que hacen las ganas,

la paciencia y el amor intenso...

Extático solo puedo hacer un salto a un día en Octubre

cuando el atardecer amanece y la noche reclama el mediodía;

mis zapatos cansados serán felices

lejos de los pies abusivos que malgastan sus pasos...

No existiran telas sobre los cuerpos,

solo un profundo "lounge" de luces sin sombra y hambre saciada...

Suspirará el aire

y explotará el fuego...

Lejos de los aviones, las cordilleras,

la simple virtualidad y las palabras.

Será el primer encuentro de la Maga y Oliveira...

Camino a la eternidad de la espera (borrador)

2009-07-12T11:11:00.000-05:00

Las cosas caminan sobre sus pies, sus ruedas, las olas, las alas, los cohetes;

Todo camina llevando consigo el tiempo, el hambre y el sueño,

¿A donde irán las cosas?

A donde van los imaginarios que cada día nos hacen levantarnos

Tomar café y besarnos…

…A donde van el viento, la lluvia y la Luna que fueron días enteros y noches largas.

Solo se encuentra levitante, un tanto latente…aquel sopor que se ve al espejo,

Ese vapor romántico al que lavamos, damos de comer, ejercitamos

Y que terminamos por dejar para ser nosotros mismos el aire, la lluvia y los astros.

A dónde va la vida si es que va también,

Si continúa transitando por las calles del centro, entre las lágrimas y el acero,

Gritando de impunidad y de fiesta,

A donde van los pasos que no caminan,

Mientras la tierra los lleva a aquellas metas invisibles

Que plantan los nostálgicos en sus memorias

De museo, de helado y licor de árbol sin nombre.

Por qué todo lo veo pasar, mientras me vuelvo un existencialista,

Espectador de la vida, analítico y crítico de transeúntes,

Por que puedo describir el mundo en palabras sin fondo y canciones lisonjeras,

De donde salen estas fotos que flotan por mi mente, frente a la vida viajera…

Veo las cartas de aquellos caminantes que al filo de las montañas saltan,

Veo sus cruces, sus sonrisas, sus rostros enrojecidos de vida, y agua espumosa, y de cumbre;

Releo las contraseñas ocultas en los zapatos de la selva

Mientras cargo el peso de un río inválido,

Observó el camino a leguas de un regreso,

Veo las ruedas corriendo sobre las aguas

Las alas sustentando los rascacielos

Y las olas lavando la ropa del tiempo, desnudas frotando el silencio.

La silla sigue quieta…mis tobillos han migrado a aguas más tibias

Sigo leyendo las noticias que ya son historia de archivo y cobijas de parque.

Solo queda la cuestión del café que no logró calentar con la cubierta de mis pensamientos,

Solo queda la cuestión de la espera….La pregunta corta para completar el peso…

A dónde iré yo al final…

Cuando el vació del mundo explote en la distancia

Y mi silla colapse del peso de los años y la falta de aceite.

¿Iré a ver jugar a Pennylane? Me pregunto…

Iré mientras crece su libertad frente a la arena…

Mientras la Tierra circundante gira y la lleva con las faldas de las lomas,

al lugar donde quizá otro hombre en la calle se preguntara:

¿Dónde se habrá quedado ese primer recuerdo de mis días?

Sigo sentado esperando que la canción perfecta llegue para amenizar el momento…

El Enemigo I

2009-07-07T20:53:00.006-05:00

Soy el enemigo, aquel que se enamoró de un ángel...
...Y que, cuanto más se acerca, más me convierte en demonio...
Por eso las calles al caminar con ella, sangran y sonríen, se hacen mágicas e ingrávidas...

Te odio Tiempo porque cuando te necesito...no corres lo suficiente, o sales como metralla;
¿Por qué me culpas Circunstancia incierta,
si solo he abierto mi puerta, mi ventana, mis sábanas y mi alma?
Me veo ya partiendo y regresando, para verte vulnerable...
Para gritarle a Morphy por todas sus desavenencias...
Para vencer al mal y olvidar el bien...
Sigo siendo el Enemigo...
porque prefiero escribir la indiscriminada verdad de mis días,
bajo la imaginación que hace real las visiones de mis ojos en las avenidas,
en los caminos extensos y obscuros,
en los bosques que rodean los edificios...

Quiero escribirte Angel, yo el Enemigo...
Para que cada una de estas palabras, se haga nube, gota de lluvia, un instante en tus sueños,
para que pueda acariciarte al dormir, a pesar de la distancia:
para que pueda adivinar tus gestos,
para que me busques y me recrees en el espacio que aún dejo,
porque sigo allí...en tu escritorio, creciendo, rodeado de esferas de colores,
en tus sueños sin memoria...En las canciones de la radio.

Tendré aún mil noches solitarias,
bajo las montañas y la Luna de otras tierras,
tendré otros paisajes y otras caminatas sin destino...
Sé que podrán ser más noches,
si al llegar no te encuentro...Porque te he dejado mis alas demoníacas...
Y caminaré para buscarte, tomando café en alguna esquina...
fumando un cigarro en cualquier parte...
Sé que soy el enemigo,
y algunos querrán esconderte, incluso tu misma sombra,
pero recuerda, que te he encontrado otras veces,
y si quieres entregar mis alas, harás volar mis ilusiones...

Espero el abordaje, mientras tomo otro sorbo de café,
sabe tanto a melancolía como a esperanza,
lo revuelvo un poco y suspiro
mientras veo el agua, la tierra, la vía, el fuego y el cielo.
Ya te imagino mirando el firmamento, como aquella noche que "no pude sacarte de mi mente"....
Sonrío y recuerdo aquella noche rodeado de tu aroma,
donde no estabas, pero permanecías...
Sé que puedes dar Play y traerme de vuelta...
Así como yo camino, buscando en la acera la sangre, la sonrisa, la magia y el vacío...

"¿ Cúando lloverá de nuevo a tus espaldas?...
....un sueño que me acosa aún".

Paracaidas

2009-07-01T19:59:00.005-05:00

El aire me rodeó...
la melodía del cielo calló el vació de mi cuerpo.
Sentí quemarme,
y me convertí en nube, en lucero,
fuí gota, cristal, copo de nieve y granizo.
Caí sobre el mar que corroyó mi piel
y mi espiritú se hizo agua,
logré ver sobre las mareas a las ballenas
bailando alrededor del plancton,
volando sobre mi cabeza azul, mi estela de sal y de espuma.
Sentí el roce de los icebergs al flotar sobre los mares del ártico y el recontrártico...
Luego me hice hielo y navegue sobre tu cuerpo Tierra hermosa...
tocando cada costa...lamiendo cada playa.
Ahora solo espero el sol
para evaporarme y llover,
para caer en tus pozos más profundos....
Filtrado por la piedra...la arena,
para llegar al río y empezar otra vez.
El café silva su tibieza a lo lejos, en la cocina....y despierto.....
Me veo cubierto por un paracaídas...
Mientras te veo...absoluta, imperfecta, mágica.
He solo dormido contigo,
pero fui todo naturaleza, todo cuerpo y todo sueño.
Hasta ahora es la madrugada.

Descripción 1

2009-03-19T18:42:00.006-06:00

Se escucha el bum-bum de los motores explotando en el aire,

la camara rescatando algo de momentos inexplorados, vírgenes, desesperados.

Se oye el grito de la muerte cercana, brilloso e insondable;

las caras conteniendo el impulso del vacío

sosteniendo la entera humanidad de la tragedia.

La ciudad ve la montaña en llamas,

el lento sorber del humo sobre la bruma...

La ciudad despierta,

llora, inquieta, pregunta y reclama;

la respuesta flota entre los despojos de algunas esperanzas malhumoradas.

Se abren los arboles recibiendo las almas toscas,

dejando todo a su origen, a la maraña de calles que recorren las aguas subterranéas

en busca del centro del mundo, donde el calor del núcleo, derrite las desilusiones

/ y recrea la imagen del cielo.

El sigue con sus sueños,

disfrutando de la fantasía de todas sus noches;

ignorando la realidad del mundo,

un mundo del cual, nunca ha considerado ser parte.

Su imaginario nocturno

sobrevuela los campos de la lejanía, de las fronteras mágicas,

dejando aquel "aroma de espiritú joven",

que se va mientras las cordilleras se acercan.

"Deja vú", dice la tinta sobre las hojas que retrato;

mientras las noticias del piloto durmiente sobre el cerro flameante,

se confunden entre mi última copa de vino

y mi más reciente cigarrillo.

Son las 3:20 Am, nuevamente

y quizá el tiempo no me ha sido suficiente...

Apago la radio mientras la estática da las buenas noches,

otro sorbo de vino barato, otra noche, otra descripción de un mundo inexistente.

Camino y vista

2008-12-23T14:38:00.000-06:00

Las cosas caminan sobre sus pies, sus ruedas, las olas, las alas, los cohetes;

Todo camina llevando consigo el tiempo, el hambre y el sueño,

¿A donde irán las cosas?

A donde van los imaginarios que cada día nos hacen levantarnos

Tomar café y besarnos…

…A donde van el viento, la lluvia y la Luna que fueron días enteros y noches largas.

Solo se encuentra levitante, un tanto latente…aquel sopor que se ve al espejo,

Ese vapor romántico al que lavamos, damos de comer, ejercitamos

Y que terminamos por dejar para ser nosotros mismos el aire, la lluvia y los astros.

A dónde va la vida si es que va también,

Si continúa transitando por las calles del centro, entre las lágrimas y el acero,

Gritando de impunidad y de fiesta,

A donde van los pasos que no caminan,

Mientras la tierra los lleva a aquellas metas invisibles

Que plantan los nostálgicos en sus memorias

De museo, de helado y licor de árbol sin nombre.

Por qué todo lo veo pasar, mientras me vuelvo un existencialista,

Espectador de la vida, analítico y crítico de transeúntes,

Por que puedo describir el mundo en palabras sin fondo y canciones lisonjeras,

De donde salen estas fotos que flotan por mi mente, frente a la vida viajera…

Veo las cartas de aquellos caminantes que al filo de las montañas saltan,

Veo sus cruces, sus sonrisas, sus rostros enrojecidos de vida, y agua espumosa, y de cumbre;

Releo las contraseñas ocultas en los zapatos de la selva

Mientras cargo el peso de un río inválido,

Observó el camino a leguas de un regreso,

Veo las ruedas corriendo sobre las aguas

Las alas sustentando los rascacielos

Y las olas lavando la ropa del tiempo, desnudas frotando el silencio.

La silla sigue quieta…mis tobillos han migrado a aguas más tibias

Sigo leyendo las noticias que ya son historia de archivo y cobijas de parque.

Solo queda la cuestión del café que no logró calentar con la cubierta de mis pensamientos,

Solo queda la cuestión de la espera….La pregunta corta para completar el peso…

A dónde iré yo al final…

Cuando el vació del mundo explote en la distancia

Y mi silla colapse del peso de los años y la falta de aceite.

¿Iré a ver jugar a Pennylane? Me pregunto…

Iré mientras crece su libertad frente a la arena…

Mientras la Tierra circundante gira y la lleva con las faldas de las lomas,

al lugar donde quizá otro hombre en la calle se preguntara:

¿Dónde se habrá quedado ese primer recuerdo de mis días?

Sigo sentado esperando que la canción perfecta llegue para amenizar el momento…

Horse with no name (IV)

2008-11-13T19:24:00.009-06:00

Luego de la eterna vicisitud del domingo, todos fueron a la cama con la sensación, un tanto impulsiva, de no creer más en sueños y volver a la realidad vacía, feliz y lastimosa de añorar una madre que nunca se quiere volver a alcanzar.

El durmió profundamente, viendo como la figura en su cama desaparecía, como enterraba la última imagen de su antes esposa muy amada; como las tazas de café se rompían, como el bajo ambiente absorbía el fastidio y retornaba la zozobra magnífica del abandono; como sus sueños escritos en papel higiénico, se hacían realidad al deshacerlos sobre el lavabo. La casa empezó a moverse, a acomodarse, con los cristales inhalando tierra y lluvia, con los sillones agrietados y manchados de humedad repentina y constante, y redondas formas de café espresso, de aquel café real que él solo sabía preparar, como todo en su vida en tan solo tres pasos: agua (1), dos cucharaditas de café (2) y una de azúcar (3); siete años de noviazgo (1), matrimonio (2) e hijos (3); abrir los ojos (1), levantarse (2) y darse un silencioso "buenos días" (3); así, a tres pasos como todo en su vida...amor (1), un beso (2) y la despedida (3)...

La luz se colgó de los techos durante cinco días, viendo salir las migajas de un amor cansado, como un ventarrón hasta llegar el sábado, cuando todo calmó, cuando se secó de los pisos la lluvia de la semana a la vista de las ventanas siempre abiertas. Se abrió la puerta y Fernanda hizo el sol, el calor y el desayuno y sonrió a Simon quien fue la primera persona que atisbó su presencia, montada sobre la saliente de la ventana limpiando las lámparas.

Una ráfaga de luminosidad contenida lo despertó, palpó sus sábanas para asegurarse de haberla perdido; suspiró profundamente y llevó sus pies hasta el comedor donde los niños comían vigorosamente, como presos de ansiedad y de hambre, tomando el jugo y el cereal como náufragos luego de dos semanas a la deriva. El casi sin quererlo, ni pensarlo tomó su lugar en la mesa, observó como llegó la tortilla, el té, la mantequilla, todo transportado por unas manos desconocidas, jóvenes, hermosas y felices...Que al alzar la mirada, le hicieron contener la respiración.

Él olvidaba a cada sorbo, a cada mordisco las viejas señas, las viejas voces y las antiguas lecciones de su esposa, podría deducirse que no era más que una alucinación colectiva (por la cara de los niños), porque en relativas cuentas podría estar imaginando, soñando, maquinando un simple capricho, una gran ilusión interna, uno de esos pensamientos que no quieren abandonarse, un deseo más allá de la realidad consciente y curvilínea. La experiencia fantástica de una vida solitaria que no tenía ni pies, ni cabeza era un riesgo deliciosamente adobado, una maqueta perfecta: solamente una casa, dos niños, una ausencia y un tiempo que no quería dar paso a los días, una constante repetición de libros, cenas, caminos, vistas, autobuses, lunas, lluvias y aire…

Quizá él estaba atrapado en una irrealidad paralela a su vida ya lo suficientemente mágica como para perder el hilo de la conciencia; las bancas de los parques tomaban el tono verdoso del olvido, mientras las hojas llovían de los rascacielos, lacerados por la distancia del suelo y por el descuido de sus ventanas.

Caminó detalladamente, luego de sentirse satisfecho, marcando las esquinas con un lápiz negro de eterna punta acerada, se detuvo en medio de una plazuela y bajo el nombre del prócer escribió la canción de su vida, siempre a tres pasos, una sonata en clave de sol 3/4, fue cubriendo de un "mi" y un "tralalá" la leyenda de las grandes aventuras de un libertador de momentos, hace más de doscientos años fallecido. No firmó su opera prima, pero dejó su huella de zapato mezclando la mugre que encontró en el pavimento con un poco de saliva.

Al volver a casa, yendo por la desolada avenida tuvo un presentimiento, una de esas corazonadas que matan de pura incertidumbre, corrió siguiendo las marcas negras de cada vértice viendo entre el sudor que le goteaba la casa vacía y plena de espacio en blanco, los niños en plena fuga y Fernanda cerrando la puerta, despidiéndose con un beso con un corazón en el cristal. Entró de sopetón doblando la llave en la cerradura, cayó al piso entre el brillo intenso de la parqué recién pulido, gritó tan fuerte que Simon aún embebido en la contemplación de la muchacha y sus caderas, volteó a mirar y sembró un gesto de extrañeza.

Solo fue un espejismo aquella triste vicisitud imaginada.

Algo en una noche

2008-11-13T18:58:00.004-06:00

Pasó por el día de las calles
'restregando' la lluvia de las noches anteriores,
un aire fresco navega por los edificios y los parques,
la Luna saluda a las estrellas, a los andariegos y los amantes;
gritos de crecimiento pronuncian los pastizales,
gritos de agua dejan caer las nubes,
los últimos borrachos adormecen sus pesares
en la suave realidad de las bancas
y los telefonos resuenan dentro de las habitaciones calientes y vacías,
dentro de las cabinas abandonadas
y los bolsillos de los caminantes...La Gente se fue con el día...
La noche imposible ve parpadear las antenas,
las farolas, la noche suspira.
Oh, noche sin hombres, sin luz, ni rostro
llévame contigo para no despertar cuando mueras,
llévame, prometo no decir una palabra,
llévame para estar dormido siempre, mientras los semáforos se funden,
mientras la humanidad trabaja y sueña.
Llévame para saber si la sala donde te escondes se ilumina
/ por los niños que jugando a los superhéroes crearon el Universo, llévame noche!!!
Oigo el crujir de mis sueños entre las sábanas,
al abrir los ojos solo veo una puerta,
la puerta que abraza la fantasía,
las fantasías que me hicieron imaginar que algún día estuve despierto.

Día lleno

2008-10-01T12:34:00.003-05:00

Fue la noche larga...
Fue un día de altura que vimos el fin del mundo,
caminamos,viendo como los riachuelos de la ciudad transcurrian,
como cada nube lejana nos traía el sol,el viento y las aguas;
el silencio silvó por encima de las montañas
rasgando la incertidumbre que nos acompañaba,
no vi perros como antes, no vi taxis o solitarios...
Abrí los ojos a una realidad que no existe
a un instante que se está construyendo
entre las láminas de vidrio de las ventanas
y los paisajes que todo el mundo ignora.
Como me gustan tus manos,
puedo decirlo...
Me gustan por el aliento que pintan
al hacer girar el aire,
por lo que pueden ser al tocar la tinta,
por lo que son cuando callas;
adivino soy de lo incierto,
incierto soy cuando adivino,
porque no puedo prometer flores o castigos,
pero invento colores de la nada,
para que la noche que fue larga y el día que fue de altura
sean como peliculas
que mientras vivimos, vemos pasar como espectadores.

Horse with no name (III)

2008-09-12T16:37:00.001-05:00

III

Al despertar el hedor de madre se empezaba a recostar sobre las cabezas calmas de la familia, sin pestañear vieron estupefactos la figura de señora Morales con su delantal y su seño fruncido reclamando un baño, un levantar el desorden, un airear la casa, un hagan algo, una mirada de compresión ¿no ven que ya casi llegan las visitas? Simón tomó la escoba, Federico alzó los juguetes y él agarró la toalla y con agua fría apaciguó la resaca que más allá de calmarse se hizo insoportable.

Todos vestidos para la ocasión, brindaron con lágrimas su desgracia sin que la madre lo notara, mientras la resignada apariencia, se dedicaba a recoger los abrigos de los amigos visitantes cada vez más numerosos, mientras servía el primer café de manzanilla de esa tarde eterna, mientras se sonreía y se callaba.

Horse with no name (II)

2008-08-29T15:54:00.004-05:00

II

El sonido lejano de los pasos de ella, acompañaba los sueños que el intentaba conciliar con alguna idea fugitiva que le permitiera despertar; de pronto una ráfaga incognoscible explotó y escuchó el teléfono, los tacones negros, las llaves luchando contra la puerta y fue, como si hubiese sostenido el aire durante mucho tiempo en sus pulmones, salió suspirando, corriendo, abrió la puerta y era ella… la muchacha que siempre venía los sábados y que todo el mundo ignoraba, mientras corría los muebles, fregaba los baños y limpiaba el polvo con una bayetilla de seda que dejaba ver su virginidad inmaculada entre las caderas apretadas y el silencio infantil de sus cuchicheos con los trastes; él la sintió y no logró entender qué hacía aquella muñequita en su casa, no recordaba que desde el primer día de la partida de su esposa, antes que él notara su ausencia, había contratado a aquella joven del sur, donde las guerras de la pobreza, emplean y relegan su futuro al quehacer doméstico de los ricos y al cuidado de los niños. Llegaron las 5 de la tarde y el silencio, la zozobra azotó con su látigo las espaldas de aquellas tres vidas que terminaban la noche, comiendo cada uno en su cuarto, ignorándose para no pensar, no añorar, no sentir dolor, soñando quizá en el próximo sábado en el Fernanda vestida de madre y esposa viniera a limpiar y así consolar el espacio que aquella mañana lluviosa antes de la hora de las visitas, se fue a buscar el pan, pero que no dio nunca hora de regreso.

Simón seguía sus rutinas habituales, en verdad no extrañaba a su madre, la tenía como una extraña que solo vivía para sus tardes de domingo, sus visitas, para sus risas falsas y sus mismos tres cuentos mil veces contados; a veces recordaba que llegó a la conclusión de tomar por muerta, comida por leones a su madre 5 años atrás, cuando él llegó dejando caer gotitas de sangre de su mano sobre la alfombra para que su madre se la vendara o por lo menos le brindara un fingido ‘sana que sana, colita de rana...’, pero que solo le dio una mirada inquisitiva y un regaño, por andar jugando con el cachorro de los González, que por no estar amaestrado no sabía nada de la vida y no distinguía una mano de un juguete. Fue al final su padre, quien a pesar del cansancio por su horrible trabajo de ‘clicleo’, se había tomado el tiempo de lavar su mano, ponerle una curita (band-aid) y llevarlo a la farmacia, donde por un pinchazo antirrábico, pudo disfrutar de un helado gigante de té verde, que era lo que más disfrutaba en el mundo. Simón solo concebía la meta de ser el mejor de su clase, ser un héroe para librar al planeta de los padres que no conocían el sentido de un berrinche o el color de la sangre de un niño, y bueno mientras tanto, para que su padre le diera diez mil pesos de premio, para que tomará su helado sagrado de los viernes y pudiera invitar a Manuela, su vecina, al cine a ver una animada historia de bichos.

Federico deambulaba nada más, con su cochecito tirado por una cordel, era el quién a pesar de los cariños disuasivos de su padre, y los video juegos, no podía concentrar sus esfuerzos en vivir por la falta de su madre; nadie sabía que luego de comer corría al baño a lavarse los dientes, para luego devolver los guisantes, el arroz y el pollo frito que ya era común desde hace semanas, al retrete, dónde pálido lloraba su soledad por la falta de un rico postre que disminuyera sus náuseas y la ausencia de un beso maternal de buenas noches.

Llegó el día sin nombre, sin horas, sin sol, nubes o luna, todo retrocedió, volvió la madre, los postres, las visitas; llegó de nuevo la casa siempre limpia, la cena servida; la señora Morales cubierta de angustia hervía el ague´ panela para el café mientras los niños recogían manzanilla del jardín, jardín que podía ser una habitación cualquiera de paredes blancas, sin luz, sin obscuridad, tan solo el brillo de las florecitas que era un brillo sino el reflejo de algo que cubría el momento, como una máscara insípida de realidad revelada, como un recuerdo, todo transcurría dentro de las mentes, el espacio, las puertas, el mundo de un día que en verdad no era más que tedio, añoranza de un instante fantástico por el hecho de ser corto, instantáneo, pluralizado por las palabras, las visiones de tantas personas, bueno, de aquellas tres personas que en una tarde de silencio ensordecedor, de cigarrillo y sobredosis de chocolate, recrearon un día que no estaban seguros de recuperar quizá por las circunstancias o por las ansías aún esclavas de libertad, de parque de domingo, de lunes tardío y comida callejera.

Horse with no name

2008-08-29T15:53:00.006-05:00

I

Despertaba en una mañana normal, sol y lluvia, una mañana en la que no quería ir a trabajar, pero qué hacía en la casa si los niños estaban en la escuela y su mujer…bueno, no estaba y vivía en la única barriada que no disponía de señal televisiva, ni de radio, todo por unos jóvenes con mucho tiempo que decidieron lanzar piedras sobre la antena comunitaria, ya desvencijada por la lluvia, el sol y las palomas, que con su rastro intestinal corroían los paneles de cartón y aluminio. Qué hacer en casa, se preguntaba, si su esposa hace ya tres semanas estaba desaparecida, dejando antes de irse los trastes limpios, los baños con ese aroma sutil y maléfico de amoniaco y cloro de limón, el polvo limpio sobre las mesas, tanto que parecía que un láser invisible, cerca de los muebles, le impidiera posarse, como si su mujer igual que antes, hubiese pasado el trapo, dejando una señal aún húmeda sobre la mesa con aquel trozo de tela con florecitas que ella solo los días de mercado o de visita ocultaba, para romper su postura de ama de casa y convertirse en la señora Morales que hacía café de manzanilla y que compraba el pan de las onces 30 calles lejos de su casa, para que sus invitados no dieran con el lugar de la panadería y se convencieran que aquel pan maravilloso había sido hecho por las manos de su vecina, su amiga, su anfitriona, la fantástica señora Morales de curvas increíbles bajo el delantal.

Parecía que el ligero equilibrio de las semanas se hubiera roto, el sol alumbraba las madrugadas y la luna no salía más; lo único que se mantenía era el tiempo, como siempre, implacable, comiéndose cana a cana, costra a costra, momento tras momento la normalidad de los recuerdos, donde la señora Morales permanecía dentro las mentes de sus hijos y esposo.

El solo se sentaba a los pies de la cama, sin sollozar siquiera, solo, esperando el ‘ring - ring’ del teléfono para que una voz inmune al dolor, le hablara de las maravillas de la crema adelgazante o las promociones en llamadas de larga distancia; permanecía, allí, esperando a ver si aquel lugar apartado en el centro de la ciudad, se convertía en el cráter de un volcán que acabara con el mundo. Los niños en la escuela solo pensaban en los fabulosos regalos que su madre les traería de aquellas vacaciones de la vida, a las que su padre les dijo que había partido; no estaban convencidos de creer esa mentira, pero su amoroso progenitor, el mejor papá del mundo ahora, les había traído mil juegos de video, diciendo que en una de las escalas del viaje de su madre por tierras desconocidas, había pensado en ellos y les enviaba los presentes, con la solicitud sagrada que fueran muy comprensivos y obedecieran a su padre.

Mientras todo pasaba, menos el tiempo, los platos continuaban limpios, los muebles intactos, sin arrugas, la marca constante de esa soledad eterna que no se secaba de la superficie impoluta de la mesa. Solo en ocasiones llegaba el sopor absoluto de las voces escondidas, de las visitas de siempre felices y chismosas, hablando de las merecidas vacaciones de la señora Morales, preguntando cuando estaría de regreso, hasta el momento cuando los niños las encontraban buscando tierra removida o algún hoyo en el jardín, culpándolo de un deceso incierto, que él solo quería confirmar para salir del letargo; olían los cuadros, tomaban el trapito de flores, veían las bandejas vacías que les recordaba la razón por la cual visitaban la casa, el pan tierno y tibio y el café de manzanilla…Pasaron así muchos minutos de silencio incómodo, viéndose unos a otros, pensando en el futuro de los niños que seguían embebidos en el poder vibrante de sus ‘shooters’, batallas de guerras mundiales y automóviles ‘customizados’, que los protegían de la realidad de la casa vacía.

Entonces

2008-08-15T19:11:00.005-05:00

He dormido una larga noche y el dolor se ha apaciguado
como una venda, un sedante han sido los sueños para mi;
sí, no veo ya colores insípidos o vacíos montañosos en mí corazón,
y a pesar de todo no recuerdo las ilusiones nocturnas que se llevaron
/mis pesares y me dejaron tan inmunizado a la realidad
que siento asco de esta meseta temporal por la que transita mi vida.
He dormido y olvide el amor, el odio y la esperanza,
¿para qué vivir entonces?
Continuaré mi camino pintando estrellas y cumbres lejanas sobre mi meseta,
continuaré caminando sin amor, odio o esperanza,
hasta que encuentre el puente que me lleve a la cima de las profundidades
o a la cueva del tope del mundo.

A la Modernidad

2008-08-15T18:53:00.004-05:00

Siento las montañas suspirar
veo dos oscuros mosquitos danzar,
reconozco que el tiempo parece que no quisiera correr
y así, amanezco...
Escucho que los cantantes explotan y quieren naufragar
como si les sobrara el alma, la pasión y el odio,
como si las notas básicas de sus recuerdos no les dieran el amor del mundo,
como si eclipsaran las nubes, sí, como estallan los cielos antes de la tormenta.
Mis palabras las escriben mis sentidos
mas no mi aura, no mi espíritu
porque veo, siento, huelo, oigo y saboreo los intrigantes colores y sonidos de esta
/urbe melancolica, que teme llorar y tirita de frío cada mediodía,
cuando nadie mira el cielo, nadie reposa en las montañas o acobija las calles,
cuando todas las personas solo caminan, toman sus tintos y sonrien,
cuando solo buscan donde pasar una tarde de chicha o rock'n roll...
Será que le falta conciencia a esta ciudad
o soy yo un romántico que transita quedito, quedito, la avenida para no despertar
/ a la amorosa Bogotá durmiente.
Oigo el martilleo de la modernidad,
con sus telefonos sin calbes, parabólicas personales y nubes artificiales;
me siento, ciertamente, retraído, antimoderno, nostálgico...
...tanto, que espero impacientela lluvia, como para no olvidar que la realidad existe.
Termino mis minutos libres,
tomo el papel higiénico, suelto la cadena
y todos mis pensamientos de aquellos mágicos, se pierden con lo que se lleva el agua.
Resuena mi celular y vuelvo a trabajar.

Sky coaster

2008-08-13T15:17:00.007-05:00

Han llovido las lágrimas del cielo,

han despertado los vientos y las mareas,

han olvidado a las almas del pasado que se

/disfrazaban de ángeles para oscultar nuestros sueños;

han dormido nuestras ilusiones

y asesinado nuestros amores;

qué nos queda ahora que solo nos tenemos a nosotros mismos

/mortales sin conciencia del infinito...

Las nubes ingratas mensajeras de la nada y del infierno,

mismo que se esconde en nuestros pobres corazones presos por el deseo

/ de venganza y de amor.

Han quedado solo los cuerpos sin alma,

han perdido la cadencia a la maravillosa danza de la ignorancia y la verdad;

hay ahora solo palabras sin sentido y papeles sin palabras,

/enamorados sin amor y lágrimas sin licor...

Hemos quedado solos, busquemos nuestra libertad!

Somos libertinos, naveguemos sin destino

y amemos a las olas

Impresion de 'With the lights out'

2008-08-13T14:51:00.005-05:00

Súbito,

como cualquier maremoto

o fin del mundo,

rápido y desgarbado,

sin el más simple edor de gloria...

Solo puerza cruda

que se disgrega a través del mundo

en forma de lluvia ácida y salvaje;

revuelta sublime y sinsentido espléndido

que se dilata en acordes y golpes rasgados;

palabras hechas de hormonas y amores sin alma,

palabras hechas con lágrimas y resacas

que aún se retuercen por la tierra

sembrando una magia oscura,

como el próximo retoño de indelicada celestialidad.

Dolor, dolor corto y eterno

que empieza y luego se dispara

contra los techos en manchas sanguinolentas;

así, la vida de nuestras venas

se mezcla con el veneno blanco de la realidad...

Crudo, natural

impresión sensible de un adiós supremo.

El Ocaso y la Nada

2008-08-12T18:21:00.005-05:00

Ocasos silenciosos que deambulan por la eternidad,
palabras mudas y cobardes sin el sabor de las sombras
y el reflejo de tus ojos, salvaje...
Momentos que se hacen indispensables
para dar vida a la vida y nubes al cielo,
y que visten de madera lustrosa las calles de la memoria
y las tumbas del recuerdo.
Síncope estrellado por los insectos y los camiones
y que se desplaza dejando sopor, ocaso y nada.

Epitafio I

2008-08-12T17:10:00.003-05:00

La tristeza ha dado paso al tiempo; he visto evaporarse mis lágrimas y ahora reconozco que al final la lluvia será mi baño de añoranza y un sueño, cada vez más lejano, tanto, que ya no tiene sentido y de nuevo, ahora, con el dolor ciego y sordo de mi alma, lo entierro...ha muerto.

Que todas las flores caigan y acaricien su féretro
¡oh sueño que te hiciste imposible!
¡oh alma gemela que solo fuiste un fantasma,
oh amor de mi vida que me quitó la alegría y me dejó solo melancolía!
No sé si gritar o suspirar por tu deceso,
porque cada recuerdo se va contigo después de tanto tiempo,
después de aquellas caminatas nocturnas y solitarias,
después de darle mi espíritu al aire.
¡oh muerte fortuita, cerca, cerca como mi rostro al espejo o una noche aburrida;
guardo el luto de un instante y unos labios invisibles
que besé hasta el punto de hacerme también un espectro,
un fantasma, que ahora revive y te deja muerta, levitando...
Solo me queda inscribir con sangre de mi boca
el póstrero verso que te llevará a mi eternidad:
¨Aquí yace el amor, el odio, el recuerdo y mi vida antes de vivir¨