La luz no es propia
es un reflejo de la luna nueva,
los dedos juegan a ser arañas
y los poros a ser el bosque que las contiene, las absorbe, las saborea y las esconde...
...es temprano en la madrugada
y sin importar el brillo o la falta del mismo en la hora,
o en el equinoccio,
la forma siempre vestida de cualquier barba
o el sencillo sentido de todas las cosas,
los bocados de tiempo son exactos e imperfectos
como toneladas virtuales de des-arrugado descanso
pequeños postres de silencio.
La radio dice que ella tiene un arma,
pero no quiere tener el arma
y en el dilema del poseer y no desear,
del respirar o dibujar fantasmas
la violencia se hace un suspiro con fuerza
y una súplica mas bien obligada.
La eternidad es un cajón lleno de cacharros
donde los años-luz dan vueltas en cuadrado,
como la serpiente en el celular,
huyendo de las esquinas y de su propio rabo.
Consigo hacer un conejo
y la sombra, me pregunto,
¿son mis manos, mis falanges y mis uñas
o solo una mancha de otro mundo de la que estoy llenando el muro?
Qué importa,
dice la muchacha que me observa a lo lejos
tras la malla de mi conciencia dormida,
si tu figura en el centro es redonda, es la magia de la biología aerodinámica.
Con esta sonrisa robada
termino mi modelo dando la espalda al espejo,
si otra dimensión existe
mi otro yo, que no trabaja tanto, seguirá aún leyendo.
Luz, agua, mancha,
apagada, seca, pintada...
No hay comentarios:
Publicar un comentario