qué ingrato es el regreso,
qué mal sabor da a los muros
y que mal aroma al cielo...
La libertad parece solo una cárcel muy grande
y el tiempo se hace tan desesperadamente infinito
que prefiero rechazar la juventud de mi rostro
como la de mi alma;
No sirve de nada la verdad,
si solo es reconocida por las calles más angostas de mis barrios,
por los coches abandonados de las esquinas
o el paseo solitario del metro en su último recorrido.
Es esta duda, diferente a ti, este sinsabor
que borra los colores y o les cambia el nombre o el sentido.
Es este dolor espeso
que olvida el descanso y la calma por el desespero.
Es tan aburrido el amanecer...
le hacen falta nubes que propaguen la lluvia para apagarlo.
Incluso el eco conspira con el viento
para susurrar imprecisiones y futuros inciertos,
y aunque aquel devenir siempre tiene cara de mono,
de mariposa, de árbol viejo, de pared blanca,
siempre tengo las manos llenas de bolas de pintura
para reventar a golpes de color
la insensata soledad y la impotencia de la distancia.
Cuán divertido sería
compartir, como antes...como ayer,
la respiración
y debatir sobre los olores que suben del valle,
charlar sobre el color de la pupila de cualquier extraño,
sonreír del tropezón de un joven en medio de su prisa ,
acariciar las corrientes desde lo más alto del cerro
o el flujo del vapor de aire que siempre está al alcance de los brazos extendidos,
en cualquier lugar
en tu habitación, o en la mía,
en un concierto del hijo de Marley
en la sala de espera de un aeropuerto antes de alguna partida...
Tu eres aquella duda y aquella verdad, y el miedo que no me abandona,
pero no es malo,
es como dormir y/o despertar para descubrir un poco más, siempre...
Eres el mundo que se consume mis pasos
y qué dulce inversión
ante aquel intenso consumo...
A pesar de ser mi inmensa duda y mi más grande amor
Saberme querido y quererte
por ahora es la única verdad...
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